Dengan para buangan menjaga punggungnya dan Tie Gang sebagai penunjuk jalan yang mengenal pegunungan ini lebih baik dari peta mana pun, pemuda itu akhirnya mencapai tujuan yang ditandai pada peta yang terbakar setengah. Biara itu berdiri persis seperti namanya — di atas awan.
Ia bertengger di puncak sebuah tebing yang menjulang, dikelilingi lautan kabut putih yang tak berujung, sehingga dari kejauhan biara itu tampak mengapung di langit, terlepas dari bumi. Satu-satunya jalan menuju ke sana adalah jembatan tali yang reyot, membentang di atas jurang yang dasarnya tertelan kabut. Pemuda itu menyeberang sendiri, meninggalkan rombongan di sisi tebing — ini, ia rasakan, adalah perjalanan yang harus ia tempuh seorang diri.
Biara itu sunyi. Lonceng-lonceng kecil tergantung di sudut-sudut atapnya, berdenting pelan ditiup angin gunung. Aroma dupa yang telah lama padam menggantung di udara. Pemuda itu melangkah masuk dengan pedang patah siap di tangan, setiap inderanya menajam. Ia mengira akan menemukan Kitab Salju Abadi di sini, terkubur di bawah debu empat puluh tahun. Ia salah.
Di aula utama biara, seorang biksu tua duduk bersila di hadapan altar kosong. Tubuhnya kurus seperti ranting kering, kulitnya seperti kertas tua, tetapi matanya — ketika ia membukanya — tajam dan jernih seperti mata orang yang telah menunggu sangat lama.
"Akhirnya," kata biksu itu, suaranya seperti gesekan daun, "seorang datang yang membawa kedua kunci."
Pemuda itu menurunkan pedangnya sedikit. "Kau menjaga Kitab Salju Abadi."
"Aku menjaga sesuatu," koreksi biksu itu. "Apakah itu Kitab yang kau cari, itu bergantung pada siapa dirimu." Ia bangkit perlahan, tulang-tulangnya berderak. "Empat puluh tahun lalu, sebelum Lembah Salju runtuh, guru besar yang bijak meramalkan pengkhianatan. Ia tahu Kitab Salju Abadi terlalu berbahaya untuk dimiliki siapa pun yang menginginkannya — karena keinginan untuk memilikinya adalah racun pertama. Maka ia membagi petunjuknya, menyebarkan kunci-kuncinya, dan menitipkan rahasia terakhir padaku, dengan satu pesan: 'Jangan serahkan pada yang mencarinya demi kuasa. Serahkan hanya pada yang mencarinya demi keadilan. Dan untuk membedakan keduanya, biarkan ruang itu yang menghakimi.'"
Pemuda itu mengernyit. "Ruang apa?"
Biksu itu menggeser sebuah panel di belakang altar, menyingkap sebuah pintu batu yang sempit dan gelap. Dari dalamnya mengalir hawa dingin yang aneh, dan samar-samar, pemuda itu seperti melihat kilauan — pantulan-pantulan tak berujung, seakan di balik pintu itu terbentang ruang yang dipenuhi cermin.
"Banyak yang datang sebelum kau," kata biksu itu pelan. "Pemburu, pencuri, pendekar tamak, bahkan utusan dari selatan yang membawa lambang elang." Matanya menyipit pada kata itu, dan pemuda itu tahu siapa yang ia maksud. "Mereka semua masuk ke ruang itu. Tak satu pun keluar dengan apa yang mereka cari. Sebagian tak keluar sama sekali."
"Apa yang ada di dalam?"
"Dirimu sendiri," sahut biksu itu. "Hanya dirimu sendiri. Itulah yang membuatnya begitu mematikan. Ruang itu tidak menguji pedangmu. Ia menguji niatmu. Ia akan memantulkan kembali apa yang sungguh-sungguh ada di dalam hatimu — bukan apa yang kau katakan padamu sendiri, melainkan apa yang sungguh kau inginkan. Jika yang ada di dalammu adalah ketamakan atau dendam buta, ruang itu akan menelanmu, seperti ia menelan yang lain. Hanya hati yang benar-benar memilih keadilan yang akan menemukan jalan keluar — dan di ujungnya, petunjuk yang kau cari."
Pemuda itu teringat utusan berlambang elang yang baru saja disebut biksu itu. "Orang dari selatan yang kau ceritakan — yang membawa lambang elang. Ia masuk ke ruang itu?"
"Ia masuk." Biksu tua itu menutup matanya, seakan mengenang sesuatu yang menyakitkan. "Ia kuat. Geraknya seperti bayangan, dan separuh wajahnya tertutup perunggu. Ia tak takut pada apa pun yang bisa dilawan dengan pedang. Tapi ruang itu tidak melawannya dengan pedang." Biksu itu membuka matanya. "Ia bertahan lebih lama daripada kebanyakan. Lalu ia keluar — tidak dengan kitab, melainkan dengan wajah orang yang baru saja melihat sesuatu di dalam dirinya yang tak ingin ia lihat. Ia pergi tanpa berkata-kata. Aku tidak tahu apa yang ruang itu tunjukkan padanya. Tapi sejak hari itu, aku merasa orang itu tidak sepenuhnya menjadi milik tuannya lagi."
Pemuda itu terdiam. Sosok bertopeng perunggu — algojo yang membunuh Hong Liu, tangan kanan Paman Gu yang paling ditakuti. Bahwa orang itu pun keluar dari ruang cermin dengan jiwa yang terguncang, menanam sebutir keraguan yang dingin di benak pemuda itu. Mungkin bahkan bayangan paling gelap pun menyimpan retakan tempat cahaya bisa menyusup.
Pemuda itu menatap pintu batu yang gelap itu, dan untuk pertama kalinya sejak ia mendaki gunung ini, ketakutan yang sesungguhnya merayap di dadanya. Bukan takut pada pedang atau racun atau Elang Hitam. Takut pada dirinya sendiri. Karena ia tahu — ia tahu betul — bahwa di dalam dadanya, di bawah semua kata-kata mulia tentang keadilan, dendam masih hidup. Dendam yang menyala setiap kali ia menutup mata dan melihat Hong Liu bersimbah darah, setiap kali ia ingat senyum palsu Paman Gu, setiap kali ia merasakan beban pedang patah di tangannya.
"Apakah," ia bertanya pelan, suaranya nyaris tak terdengar, "seseorang bisa membohongi ruang itu?"
Biksu tua itu menatapnya dengan belas kasih yang dalam. "Tidak, Nak. Tak seorang pun bisa membohongi cermin yang memantulkan jiwa. Pertanyaannya bukan apakah kau bisa berbohong. Pertanyaannya adalah: setelah semua yang kau alami, setelah semua darah dan kehilangan — apa yang sungguh-sungguh kau inginkan? Kematian musuhmu? Atau matinya kejahatannya?"
Pertanyaan itu menggantung di udara dingin biara, sama beratnya dengan pertanyaan terakhir Bai Yun di Tebing Camar. Pemuda itu menatap pintu yang menganga gelap, lautan cermin yang menunggu di baliknya, dan ia tahu bahwa apa yang akan ia hadapi di sana lebih berbahaya daripada musuh mana pun yang pernah ia lawan dengan pedang.
Ia menarik napas panjang, menggenggam erat pedang patah Hujan Perak, dan melangkah ke dalam gelap.
Aksara